Снова становиться безразличным, лелея в груди осколок чего-то острого и холодного. Цвет глаз перестанет меняться, застыв в серо-голубом состоянии. Лед, снег. Он искриться, даря ложное ощущение тепла. Но стоит лишь поднести руку, как чувствуешь обжигающее дыхание. Губы больше не смогут искренне улыбнуться, а лицо застынет. Люди боязливо прячутся в свои дома, не желая иметь с ним ничего общего. А он медленно бродит по свету, становясь то водой, то газом... Никому не нужный, ничего никому не должный. Холодный и помнящий то, чего не может помнить человек. Он помнит иные миры. Много-много, разные. Кем он был, что делал... Память остра, как лезвие, раня в любой момент времени, стоит лишь чуть колыхнуть воспоминания. Словом или делом.
А потом он возвращается в клетку. Где почти всегда одна и та же температура 36,6, давление 100 на 60, и пульс около 80. Он человек. Ли?