Весь вечер сражаюсь с собственным строптивым давлением. Оно с маниакальным упорством стремится всё ниже и ниже куда уж больше? За окном самая настоящая, зимняя (март, ау!) метель, из динамиков ноута льета ирландский фолк, а я подвисаю, как тормозяший 3G модем. Хочется кофе, но время, которое показывают часы, не располагает к оным действам. Иначе не усну, а если не усну - начну нести всякий бред в массы.
Читать тоже не хочется. В душе, перебивая друг друга, теснятся образы и мысли. Рвут черепную коробку острыми гранями их реальности. А владельцу черепушки тупо фиолетово. У него давление отсутствует.
Подвесьте меня головой вниз, что ли. Авось поможет.